Tocá el tambor, gilún.

Cada vez los días vienen con más grados. Hoy 17. Mañana 29. Y así. El principio de un fin cercano para muchos. Todavía no terminamos agosto y ya algunos se animan a la remera y los cortos. Una mala idea, si lo piensan a futuro.
Noviembre, diciembre, enero. No queda nada que inventar. Salimos como dios nos trajo al mundo, mostrando esas muchas imperfecciones que los carbohidratos y el alcohol se encargaron de fijarnos. En mi caso, algunas más si contamos el vicio del maní japonés y los caramelos sugus max. Y toda esta ostentación para qué. Para no sentir calor.
Salimos fresquitos, nos miramos sonrojados, midiendo, comparando, admirando. O no. Van a estar los que culpen al frío, a la retención de líquidos, al embarazo, o a esa silla que se te quedó marcada en la pierna. Y para febrero, marzo, los cuerpos dejan de importarnos. Son un accesorio más. Ese que está de moda, y se compraron todos. Como el pañuelo rolinga, las havaianas o esas tan infames babuchas.
Y así, finalmente, un día los desnudos dejan de ser novedad, y pasan a ser rutina. Funde Paparazzi, Maxim, Playboy. Y crecen aquellos suplementos devaluados del tipo Para Ti Tejidos o El Arte de Tejer Crochet. Y así, Sofovich y sus chicas, dicen las malas lenguas, arriban al invierno italiano invitados por un juez oriundo que muy gentilmente les ofrece un horario prime time para el show de la manzana. Pero por cuestiones relacionadas al vaticano, el programa nunca puede salir al aire. Al parecer, no sentían aprecio por tal fruto. Se rumorea que están buscando un reemplazante. Dice, podría ser el pomelo.